Anton

Tras la malla húmeda de la noche,
Dos sombras perforan la ciencia de Newton.
La marea de sus órganos cimbrando el cenit de su ambrosía
Que muere y renace con cada ola de su poesía.

La tela empapada de sal,
Sus negras agujas escurriendo en el relieve de su pasión
.
Un bisturí que purifica los huecos de su tejido
Y un silencio forrado en agonía – violentado por la electricidad de su anatomía. 

La inevitable gravedad de la luna
Los hacer arder como títeres de papel.
El mástil que baila alrededor de su manzana,
Como el gusano en la banda de Möbius,
Una fábrica hecha de roble y almidón
Que le niega la parábola de la vida que guarda en su interior. 

Tras la malla húmeda de la noche,
Dos fantasías entretejen una realidad desconocida,
La máquina del tiempo detiene sus vidas:
Que aquel recuerdo, aun presente, no es más que la autopsia de un momento.